Los espacios del silencio
donde uno se acostumbra a evitar la misma humanidad
hemos quedado como amigos
sonriendo con lo que nos duele
mi vida es triste, muy triste
sobreconsciente de la sangre que no me llega al corazón
Acostumbrados a fingirse
somos la ropa, lo que decidimos compartir
una parte tan escasa de todo lo que constituye el uno mismo
el mundo se ha vuelto cínico y egoista
yo, erratico me indago y sólo encuentro pena
aveces quiero matarla
y es más facil pensar en mi autoatentado
no recomendaria a nadie que se ha prometido la felicidad
que indague en sí mismo
la felicidad es el arte del cinismo
me he sentido feliz
contigo querida, contigo
ahora nos matamos cada día
y me muero de pena
el mundo nos quedó grande, no pudimos contra él
fuimos criados por la mentira
por la costumbre de reirnos sin ganas
por la costumbre de agradecer el pan
tan siniestros nos hemos vuelto
cuesta reconocerse enemigo
no es el policia dentro
es el gran sistema de inquisición
ya no nos besamos
nos duelen los labios de tantas mentiras que han pasado entre medio
nuestros ojos son objetos de deseo
quiero prenderme fuego
y llorar por ti
por las pequeñas diferencias que nos hacen ajenos
extraños
adoloridos
acostumbrados a seguir con resentimiento
¿qué será de ti cuando me vaya?
terminarás por odiar todo lo que influí?
te apropiarás de nuestras reflexiones y serán solo tuyas?
mentirás que me quieres y me perdonas
Otras veces ya lo he vivido y no será la última
lo bueno es saber que en este momento podría reirme
pero no quiero
como dueño de mi vida no tengo a quien culpar
diremos cosas sobre el otro
cinismo
es tarde y me duelen los ojos
es tarde y no sé si quiero dormir, matarme o torturarme escribiendo
sigo en la indagación, pero no sale del espacio ya conocido
te veo lejos, sonriendo
riendote con los chistes que has dicho odiar
abrazando a los que te suelen dar lastima
a los equivocados
a los que también quieren ser feliz
si hablara más, la gente podría entender que se puede
pero tampoco conozco la verdad
también miento demasiado.
